Comment peut-on être si vieux ? Ce n’est pas à toi que je pose la question : tu es resté(e) tout à fait bien, non, plutôt à moi. Tu dis ? Je suis resté très bien également ? Merci, c’est gentil. N’empêche, je me faisais cette réflexion pas plus tard que tout à l’heure et pas plus loin que Rue Nationale, en croisant trois femmes bras dessus bras dessous, leur trouvant un air de parenté s’expliquant très bien si l’on faisait l’hypothèse que celle du milieu était la fille de sa voisine de droite et la petite fille de celle de gauche. De plus elle était tout à fait en âge d’avoir des enfants. On aurait donc pu imaginer quatre générations réunies. Je ne peux m’empêcher de penser que cette scène, tout à fait ordinaire, signe quand même notre époque. Trois générations marchant d’un bon pas côte à côte, trois femmes que l’âge sépare, mais réunies dans la même promenade et si ça se trouve, la même activité shopping. Les trois, alertes et du moins je leur souhaite, en pleine possession de leurs moyens.

Ajoute à ça également que nous mettons la dernière main à un rassemblement familial qui devrait justement permettre de réunir sur la même photo quatre générations, puisque ma fille et sa propre fille vont retrouver leur, respectivement mère et grand-mère, chez ma mère qui, si elle n’est pas la mère de l’une est quand même la grand-mère de l’autre et l’arrière grand-mère de la petite dernière. Oui, je sais, dit comme ça, on n’y comprend rien, mais en vrai, c’est tout à fait simple.

Reste que nous, les mamys et papy boomer, nés dans la douce euphorie des années soixante ou pas loin, nous allons être à la retraite alors que nos parents sont encore là et bref, il y a de bonne chance que les générations futures soient cernées par des hordes de vieux. Surtout si j’arrête de fumer. 

Journal de M6 l'autre soir : « Les électeurs du Front National ne se cachent plus. » Tiens, je n'avais pas vraiment l'impression qu'avant, ils se cachaient, plutôt qu'on ne voulait pas les voir. Mais admettons. On nous en montre trois. Édith (appelons là Édith), la cinquantaine fatiguée, mariée, sans enfants, habitant Nice. Elle nous expose qu'elle vote FN parce que nos valeurs s'effritent, disparaissent. Chère Édith, le journaliste n'a pas eu la présence d'esprit ou le temps de vous demander ce que vous mettiez exactement sous le mot « valeurs » - je ne vous ferai pas l'injure de croire qu'il s'agissait de votre portefeuille boursier – mais supposons un instant qu'il était question pour vous des valeurs républicaines de Liberté, d'Égalité et de Fraternité, le FN ne les porte pas, bien au contraire. Je peux comprendre votre sentiment que « tout fout le camp », que plus rien ne repose sur rien et bref, votre désarroi, mais confier - comme vous le faites - le soin à d'autres de vous rassurer à bon compte, non.

Le deuxième, disons Bernard, brave type dans la quarantaine, habitant Wattrelos dans le Nord : « Je suis obligé d'aller travailler en Belgique, parce qu'ici, y'a plus rien. La Redoute (il cite une ou deux autres entreprises), c'est fini. » sous-entendu : ni l'état ni personne n'a rien fait pour sauvegarder nos emplois. Cher Bernard, je crois que si le capitalisme, ou disons le libéralisme économique pour utiliser un moins gros mot, se souciait d'emploi, depuis le temps, en s'en serait aperçu. Et si vous comptez sur le FN pour re-nationaliser je ne sais quelles entreprises ou secteurs économiques (quoi qu'ils en disent) vous vous trompez d'adresse.

Non mais le pire, c'était le troisième. Disons Gérard, éleveur de vaches. Ne me demande pas pourquoi M6 a précisé « de vaches », je n'en sais rien. Une demande de l'intéressé, qui ne voulait pas être assimilé à ces enfoirés d'éleveurs de porc ou ces salauds d'éleveurs de volailles ? La cinquantaine bedonnante, une tête et le reste à la Cabu, mais en vrai. M'est avis que lui, il n'a pas découvert le FN aux dernières européennes. « Vous me dites qu'ici il n'y a pas d'étrangers ? Mais il suffit d'aller à (il cite le chef lieu de canton) et on en voit plein ! Pour ceux là, tant pis, le mal est fait, mais il faut absolument éviter que d'autres arrivent ! » Nous y voilà. Le mal, terme suffisamment vaste pour englober tout ce qui ne va pas – c'est Edith et Bernard qui vont être contents - le mal a ses porteurs désignés, comme autrefois les rats pour la peste. Le mal, c'est l'étranger, pas du tout vague cette fois puisque s'il y a bien une faculté que nous partageons tous, c'est d'identifier en l'autre ce qui nous en différencie et ce qui nous en rapproche. Mais le « ce qui nous en rapproche », là, juste tu oublies et c'est OK.

Cher Gérard, on est mal, parce que vous êtes vous-même et forcément l'étranger de quelqu'un ; de votre voisin qui, si ça se trouve, vote à l'opposé de vous ; de l'éleveur de vaches du canton d'à-coté qui, si ça se trouve, rêve de vous racheter, ou de vous faire la peau pour éliminer la concurrence, de l'éleveur de porcs et de l'éleveur de volailles déjà cités ; du maigre qui vous trouve trop gros et c'est vrai que vous êtes gros ; du jeune pour qui vous êtes un vieux con, mais également du vieux pour lequel vous resterez à jamais un blanc-bec. Vous êtes bien sûr l'étranger des sept milliards d'individus qui n'ont pas la chance d'habiter comme vous la France, même si certains sont au final vos clients.

Décidément, le FN apparait comme le remède simple à un malaise diffus. (Ceci dit, ce qui fait décidément mal, dans la période, c'est de voir l'UMP donner avec l'affaire Bygmalion (quel nom à la con) du grain à moudre au « tous pourris » du FN.)

Décidément, y’en a UN, là-haut, qui a un sens de l’humour assez particulier. À moins qu’en ce moment, IL ait des stagiaires. Oui, voilà, ça doit être ça. Je ne peux pas LUI en vouloir. Ce flot incessant de plaintes, de prières, de suppliques, de vœux, de malédictions... Imagine ton mur Facebook alimenté en continu par plus de sept milliard d’amis… Donc cette semaine, IL n’était peut-être pas aux manettes. Non parce que la journée de merde de la semaine, elle était prévue pour jeudi.

Je sais. Dit comme ça, ça laisse penser qu’il y a nécessairement une journée de merde dans la semaine. Alors que pas du tout ; elles peuvent être plusieurs et jusqu’à sept d’affilée, mais bref, c’était écrit de longue date sur mon agenda, avec un épicentre précis : jeudi 15 mai, 10h45 - mise en examen d'Elno Ça ne pouvait pas bien se passer puisque une semaine avant, il avait déjà été mis en examen et ça avait tourné à la cata. À peine quinze ans, déscolarisé depuis un an, des dossiers d’incendie volontaire, de vol en réunion... Au moment où la juge m’a donné la parole, je me suis permis d’être un peu inquiet. Du coup, la mère du gamin m’a pris à partie au sortir de l’audience : « Je ne savais pas que vous étiez là pour l'enfoncer ! » Très mauvais moment. De plus, et comme souvent dans les dossiers les plus compliqués, les à-côté foirent aussi. J’avais demandé et obtenu que la Juge prononce une Mesure d’Activité de Jour, pour qu’au moins Elno soit occupée la journée. Première mise en examen : la mesure ne nous était pas arrivée. Deuxième mise en examen : elle nous est arrivée, mais ne désignait pas le bon service et n’était donc pas applicable. Jeudi 15 mai 10h45, j’allais devoir expliquer à la Juge que non, la décision qu’elle avait prise il y a trois semaines n’avait pas été mise en œuvre.

Tout pose question, à la veille d’une journée de merde. Tiens, par exemple : vaut-il mieux se coucher plus tôt, ou plus tard que d’habitude ? Plus tôt permettrait d’être frais, dispo et reposé pour mieux en prendre plein la gueule. Plus tard suppose de se réveiller à l’arrache, un peu abruti, mais possiblement dans un état assez second pour qu’une partie des retombée glisse sur soi. J’ai coupé la poire en deux : minuit et demi au lieu de minuit.

Ah, pi t’as la somatisation aussi. Perso, j’hésitais entre gastro et lumbago, tous deux parfaitement inutiles puisque peu susceptibles de me clouer au lit. De toute façon, j’y serais allé même en cercueil.

Et les signes aussi, bien sûr. Tu sais, ceux qu’on essayer de lire dans tout ce qui passe, tous susceptibles de nous renseigner sur ce qui nous attend. Tu dis ? C’est de la bonne grosse vieille superstition ? Bah oui. Mais pas que. Tu avoueras que savoir s’il va faire beau ou moche au moment fatidique, sans changer la donne sur le fond, ça peut aider. J’avais repéré deux trois signes favorables. Une note, envoyée à la Juge par ma chef à propos de cette ordonnance, demandant qu’elle soit modifiée. Un mail, envoyé par le père d'Elno, m’informant qu'il avait pu être re-scolarisée depuis trois jours. La quasi assurance que la maman ne serait pas là puisqu’il ne s’agissait « que » d’une mise en examen et non d’un jugement. (Apprenant, la fois d’avant, qu’il s’agissait d’une mise en examen - alors qu’elle pensait venir pour un jugement - elle avait ouvertement regretté d’être venue.)

Restaient les signes indéchiffrables. Ce jeudi matin là, tout le personnel du service était requis pour participer loin, très loin, à une assemblée générale rassemblant l’ensemble des personnels du territoire. Ça n’arrive jamais ; c’était ce jour là. Ce jeudi matin là, une collègue d’un autre service nous avait demandé de pouvoir disposer d’un bureau pour recevoir un gamin. Ça arrive très peu, mais ce jeudi, oui. Du coup, j’étais sur le pont à 8h30 pour l’accueillir, et voir le service se vider, tout le monde allant à cette assemblée sauf moi. Je suis resté avec cette parfaite inconnue, chacun de nous deux de part et d’autre d’une tasse de café pour elle thé pour moi, à faire la conversation en attendant que ses « clients » arrivent. Et là, autre signe indéchiffrable. Elle, je ne la connaissait pas, mais son service oui : j’y ai travaillé dix ans. Je ne rencontre quasi jamais mes ex-collègue (C’est arrivé deux fois en treize ans) ou des collègues travaillant actuellement dans « mon ex-service », mais ce jeudi, oui. J’avais déjà pris des dispositions mentales pour la planter à 10h30, le temps de monter au tribunal, mais elle comptait prendre un train à 9h40 et c’est exactement ce qu’elle a fait.

Je me suis dont retrouvé seul au service pendant une heure, n’ayant rien d’autre à faire que d’attendre qu’il soit l’heure de monter à l’échafaud, bien décidé à ne pas y arriver en avance (pas envie de faire la conversation) mais pas en retard non plus (simple respect). A 10h45, sur place, il n’y avait que l’avocate dans la salle d’attente. A 11 heures, il n’y avait toujours que l’avocate et moi dans la salle d’attente. A 11h05, la juge décidait d’attendre maxi jusqu’à 11h15. Cette absence ne me soulageait pas du tout puisque c’était reculer pour mieux sauter. A 11h10 Elno et son père arrivaient, l’audience se passait paisiblement, la Juge avait préparé « mon » ordonnance modifiée et on sortait du tribunal, pas bras dessus bras dessous mais presque. Tiens ?

Etant déjà en ville, j’ai acheté un sandwich pour aller le manger avec mes collègues de mon travail N°2. Bagna dans du pain viennois, délicieux. Un vrai déjeuner « entre filles » : elles étaient déchaînées. Ça m’arrive assez souvent quand je mange au boulot, le 1 ou le 2. Comme les femmes y sont en écrasante majorité, on oublie que je suis là et tant mieux parce que les filles entre elles, c’est pas triste. Un très bon moment donc.

On a enchaîné sur une séance d’analyse des pratiques tellement intéressante que je n’ai pas vu l’heure et demie passer puis le gamin que je devais recevoir est venu, puis je suis rentré chez moi sous le soleil et  y’avait l'excellent « The Artist » à la télé en soirée. Alors ?

Alors le vendredi a été épouvantable. 

J’ai passé la journée à corriger in extremis des erreurs plus grosses que moi qui m’avaient échappé dans ce que je rédigeais, à déglinguer le pèse-lettre sur lequel je m’assurais du tarif auquel envoyer mes courriers, à oublier mes clés pour rentrer au bureau alors que j’étais sorti un moment pour, heu, réfléchir, à prendre des rendez-vous chez l’ophtalmo : ce sera pour novembre (on est en mai) et j’avais prévu de terminer cette journée catastrophique en apothéose, avec un rendez-vous chez le dentiste à 17 heures. Sur place, j’apprenais que mon bon Docteur B n’était pas venu au boulot après avoir retrouvé ce matin sa voiture ratatinée et que le véhicule de remplacement prêté par son garage soit tombé en panne. 

« Que d'eau ! » me lance la voisine du dessus, rentrant chez elle planquée sous son parapluie, alors que j'étais en train de fumer réfléchir sur le perron menant au bureau, abrité de la douche par l'auvent de béton. Elle enchaîne, en cherchant ses clés : « Pi c' est pas de la petite pluie, c'est du gros débit !

- Tout le monde est sous l'eau, je lui dis, ayant en tête les images des inondations en cours et la carte de vigilance rouge de celles annoncées.

Elle trouve ses clés ; on convient qu'on n'est pas les plus mal lotis puisque nous, au moins, on n'a pas un mètre cinquante de flotte chez nous.

C'est le plus long dialogue qu'on ait eu en treize ans. Comme quoi, la météo, à l'ordinaire, ça permet de causer, mais pour peu qu'un phénomène météorologique un peu exceptionnel s'abatte, ça fait exceptionnellement causer. J'ai des souvenir de transport en commun certains jours de neige : tout le monde était pote.

On penserait à tort que la météo offre une inépuisable source de sujets consensuels et non polémiques. Oui, mais non. Parler de la pluie et du beau temps permet effectivement de parler quand on n'a rien à dire (et c'est exactement ce que je suis en train de faire ; j' expliquerai peut-être pourquoi dans quelques lignes) ou d'éviter certains sujet ( là, non.) mais ce faisant, c'est bien pour râler, se plaindre, maudire, déplorer, se lamenter. Même s'il fait beau, on bascule alors en mode : « Ben c'est pas trop tôt ! On a failli attendre ! Après le printemps, été, automne, hiver pourri qu'on a eu, (barrer la mention inutile) ! » pour conclure qu'il n'y a plus de saison, même et justement quand il y en a, puisque rien n'interdit alors de prendre la neige comme une attaque personnelle, la canicule comme une agression à nous seule destinée et les inondations comme une tuile supplémentaire prouvant à l’évidence que Dieu nous en veut tout particulièrement, après la panne de machine à laver et la facture de garage. 

J'ai infiniment de compassion pour nos concitoyens actuellement en train de subir des inondations, et c'est pas fini, mais on ne m'en voudra pas trop de sourire à moitié de la tonalité de certains titres relevés dans les médias à propos des catastrophes naturelles de cette mi-février 2014, genre : « Inondations : la Bretagne en a marre ! » L'info, ce n'est plus les crues, c'est le sentiment d'exaspération de leurs victimes. Un peu comme si, de toi à moi, en passant par toi, toi et même toi, cette plainte mi-agacée, mi-stupéfaite que provoque volontiers la météo, quelque elle soit, avait fini par grossir, s'alimenter des plaintes voisines et déborder de son cours naturel pour aller imbiber la une de nos journaux : Le ras-le-bol est en crue.

On devine la politique pas loin derrière, avec le flot de chômeur en crue lui aussi, malgré les promesses faites, la croissance desséchée, la criiiise qui colle aux godasses et bref, sous couvert de noyer le poisson en parlant du temps pour ne pas parler d'autre chose, on sent quand même poindre la tentation d'agréger les mécontentements assez haut, assez costaud pour faire du seul « Y'en a marre » un événement en soi, avec son étiquette assez adhésive pour coller au tout et n'importe quoi. Puis il faudra passer de l'étiquette au bulletin de vote et ça tombe bien (si je puis dire), on a ici les municipales dans quelques semaines. On demandera au sortir des urnes pourquoi Monsieur ou Madame Toutlemonde n'a pas reconduit son maire (les deux tiers se représentent), je ne serai pas surpris d'apprendre que non, on n'a pas voté pour lui, parce qu'il n'a pas empêché les inondations.

Tu dis ? Pourquoi la météo, alors ? Parce que ma semaine de vacance a été ainsi rythmée qu'après m'être sur-occupé pour tourner la page de mes (pré)occupations professionnelles, je me suis retrouvé hier dimanche, un peu hagard (pour ne pas dire abruti), en pleine sécheresse devant mon aquarium, mon écran, mon paysage de balade, l'esprit plus sec qu'un oued, quasi impatient de reprendre le travail. La voisine a dû le sentir.