est fou ça ! Je reçois aujourd’hui deux témoignages, différents, ayant trait à des violences exercées sur le Net par des internautes sur d’autres, ou plutôt par un internaute sur un autre, car la violence sur la toile a de nombreux points communs avec celles qui opposent parfois deux automobilistes : ils se mettent sur la gueule et tout le monde s’en fout. L’autre point commun, aussi fascinant qu’inquiétant, c’est de constater qu’à bord de leur voiture ou de leur ordi, les gens, vous, moi, tout le monde, peut manifester des comportements tout à fait inhabituels, dont personne ne les aurait pensé capable. Ça marche dans les deux sens, c’est à dire que vous, moi, tout le monde peut se retrouver soit bourreau, soit victime et se demander sans comprendre ce qui lui arrive. D’ailleurs non. Seule la victime se demande ce qui lui arrive, le bourreau, lui, par définition, est sûr de son bon droit. Il ne harcèle pas, il me menace pas, il n’insulte pas, il ne censure pas : il répare l’injustice qui lui a été faite, dont le prix sera rien moins que l'annihilation totale de sa victime, tous les moyens étant alors bons, et justes.

Perso, la dernière fois, c’était  à l’occasion d’un jeu littéraire sur un blog que je n’ai plus envie de citer - manquerait plus que ça - Le principe du jeu était assez simple : les animatrice du blog mettaient en ligne une photo et les internautes étaient invités à écrire à partir d’elle, les deux animatrice se chargeant ensuite d’en assurer la publication sur leur blog.  J’écris un premier texte sur une première photo, mon texte parait, pas de problème. J’écris un deuxième texte sur une deuxième photo, mon texte parait, pas de problème. Puis la date limite de ce dernier jeu ayant été atteinte, les organisatrices publient la liste des auteurs ayant participé, dans laquelle, tiens ? je ne figure pas. Puis je m’aperçois que mes deux textes ont été virés. J’essaye de joindre les animatrices sur le carnet lui-même, pour savoir ce qui se passe : pas de réponse. Par courriel : pas de réponse non plus.

Je n’ai aucune raison de douter, a priori, des qualités humaines des deux animatrices concernées. D’ailleurs, lancer de façon désintéressée un jeu littéraire laisse penser qu’il s’agit de personnes comme vous et moi, c’est à dire très bien. Elles se sont néanmoins conduites de façon parfaitement dégueulasse.

On se sent très seul dans ces situations. Pour essayer de ne pas le rester tout à fait, j’ai bien sûr parlé de cette censure sur mon blog de l’époque - j’en profite pour remercier une nouvelle fois ceux et celles qui m’ont témoigné alors un peu de sympathie - mais profitant de ce que la liste des auteurs ayant participé au jeu était publiée, donc publique (quoiqu’incomplête, on l’aura compris) j’ai entrepris de leur écrire à tous un petit mot, par la voie d’un commentaire sur leur carnet.

Passionnante expérience ! Je crois bien que c’est à cette occasion que j’ai fait connaissance avec Br’1 et ses chroniques toulousaines, ce qui tendrait à prouver qu’ « À quelque chose, malheur est bon. » Mais c’est l’exception. Témoignant de la violence qui m’avait été faite, en termes mesurés - il s’agissait avant tout d’informer - je vous dis pas ce que j’ai ramassé en retour ! D’ailleurs si, je vais vous le dire.

J’ai eu de l’indifférence polie sur le mode : Oui, bon, mais en fait, on s’en fout. J’ai eu de l’indifférence agressive, sur le mode : Fous moi la paix, j’ai déjà assez à faire avec mes propres emmerdes. J’ai eu pas mal de suspicion, sur le mode : Y’a pas de fumée sans feu. Mais le plus étonnant - je n’en reviens toujours pas - ça aura été pour moi de constater qu’une internaute, même pas l’une des deux animatrices du site, me suivait à la trace de blog en blog pour doubler mon commentaire d’un des siens sur le mode « N’écoutez pas ce connard, tout ce qui l’intéresse, c’est de faire du mal. » Je ne lui en veut pas, elle et moi sommes passés à autre chose. C’est juste pour illustrer cette idée que la violence, froissement d’aile ou d’égo, fait sortir les gens d’eux-mêmes affublés d’un masque grimaçant, toutes griffes dehors et la batte à la main, au point que personne ne les reconnaît plus, même pas eux.

Que faire ? Aucune idée. On voit bien qu’il faudrait pouvoir pardonner, mais cette violence perverse laisse le bourreau persuadé que ce serait à sa victime de lui demander pardon. Faire appel à un tiers ? Encore faudrait-il en trouver un dans la débandade générale, et que sa médiation soit acceptée par les deux parties. Reste à s’indigner, à manifester son désaccord au bourreau et sa solidarité à la victime. Ce n’est pas grand-chose, mais quoi d’autres ?

C’est comme ça, perso, tout ce qui vole, je suis client. Tu dis ? Y compris les gamins qui chourent dans les magasins ? Oui. Quoiqu’en l’occurrence, ce soient plutôt eux mes clients. Bref, bien que rien de ressemble plus à une photo de montgolfière qu’une autre photo de montgolfière, je suis fi... hûm ! je suis content de vous montrer celles prises samedi aux Mongolfiades de Belleville sur Saône. C’est pas loin de chez moi. Certes, le moment idéal pour les voir décoller, ça aurait été  le dimanche matin à 7 heures. J’étais réveillé, mais j’ai eu un peu la flemme. Je les ai quand même vues au loin, de ma fenêtre. Il y en avait vingt et une en vol. J’adore ça ! Samedi soir, la météo était idéale (pour les photographes) et voir ces grosses baleines se gonfler puis décoller est toujours aussi excitant.

yant presque deux heures à perdre après avoir accompagné un stagiaire au CFA du Bâtiment pour qu’il passe des tests, je suis allé me promener au Castorama tout proche. Peut-être te souviens-tu de ma précédente visite, virtuelle ? Celle d’hier était bien réelle. Il y a longtemps que je n’était pas entré dans un lieu de culte. Comme dans beaucoup d’autres religions, l’adoration de la divinité passe ici par celle d’objets chargés de notre dévotion et par certains cultes mineurs, reposant peut-être sur l’idée que le Très-Haut étant débordé, il vaut mieux s’adresser sa secrétaire. On trouve donc à Castorama Dardilly - cette cathédrale consacrée au bien-être domestique - tout un ensemble de chapelles tenues par des diacres aux couleurs du magasin, prêts à vous guider dans votre quête spirituelle d’un nouvel intérieur.

En entrant à droite, par exemple, tu trouveras la chapelle dédiée aux rites de purification, dans laquelle j’ai retrouvé avec bonheur et en vrai les accessoires de salle de bain de ma précédente chronique. Le culte rendu dans cette chapelle-là doit jouir d’une faveur très particulière chez les fidèles puisque j’ai compté quatre vingt dix sept abattants de chiottes différents, exposés comme autant d’ex-voto.

Dans la lumière venue d’en haut, tout incite au recueillement et les fidèles taraudés par l’embarras du choix ne sont dérangés dans leur longue méditation que par l’intervention souriante d’un membre du clergé « Je peux vous aider ? » et par la voix de l’officiant, diffusée par des hauts parleurs invisibles, invitant à la cérémonie en cours - il s’agissait à ce moment là d’une démonstration de barbecues - et par les prières urgentes : « Les collaborateurs disponibles doivent se réunir pour le brief » ou « Un vendeur est attendu aux papiers peints. »

J’ai quitté les lieux par la sortie sans rachat.

Il faut bien se rendre à l’évidence : j’ai un lectorat de vieux. Oh, tu peux protester et froncer les sourcils au risque de ruiner ton dernier lifting, les faits sont là : vous êtes en moyenne très au-dessus de la limitation de vitesse en ville. À vous tous, vos âges cumulés feraient paraître n’importe quel brontosaure frais comme un perdreau de l’année. Tu dis ? Mais ma pauvre chérie (de Tours) tes vingt-cinq ans virtuels n’y changeront rien, c’est beaucoup trop tard. Lou n’a plus d’âge. On est obligé de le dater au carbone 14 pour retrouver le jour de son anniversaire. JML pareil : il accumulé tellement de printemps qu’on va pouvoir passer directement au sonotone. Lise était déjà en fauteuil roulant sur le Mayflower. Canelle en est à sa deuxième vie au moins. Jo a beau prendre l’avion pour s’éloigner de la tombe, ça ne trompe personne. Moi ? Mais moi je suis déjà moitié fossilisé. D’ailleurs il n’y a qu’un vieux comme moi pour croire que les blogs sont un truc de jeune. J’ai exactement le même nombre d'années qu’avait mon arrière grand-père au même âge, c’est te dire ! Mais comme tout ça ne m’empêchera pas de vous caresser dans le sens du poil, fut-il gris et clairsemé, je vous met en ligne la chanson « Comme un p’ti coquelicot » écrite par Raymond Asso, mise en musique par Claude Valéry, chantée par Mouloudji, qui présente cette particularité assez rare, me semble-t-il, d’être dialoguée. Attention, c’est une version pour vieux où les élisions genre langage parlé, donc djeune, ont été virées. Non, il n’y a pas de numéro d’appel pour voter pour Mouloud afin qu’il reste pour le prochain direct de X-factor. Mouloud gît, depuis 1994.

— Le myosotis et puis la rose, ce sont des fleurs qui disent quelque chose. Mais pour aimer les coquelicots et n'aimer que ça : faut être idiot !

— Tu as peut-être raison, oui mais voilà : quand je t’aurais dit, tu comprendras. La première fois que je l'ai vue, elle dormait à moitié nue, dans la lumière de l'été, au beau milieu d'un champ de blé, et,  sous le corsage blanc, là où battait son coeur, le soleil, gentiment, faisait vivre une fleur. Comme un petit coquelicot, mon âme, comme un petit coquelicot.

— C'est très curieux comme tes yeux brillent en te rappelant la jolie fille. Ils brillent si fort que c’est un peu trop pour expliquer les coquelicots...  

— Tu as peut-être raison, seulement voilà : Quand je l'ai prise dans mes bras, elle m'a donné son beau sourire, et puis après, sans rien nous dire, dans la lumière de l'été, on s'est aimé. On s'est aimé !  Et j'ai tant appuyé mes lèvres sur son coeur, qu'à la place du baiser, il y avait comme une fleur. Comme un petit coquelicot mon âme, comme un petit coquelicot.

— Ce n'est rien d'autre qu'une aventure, ta petite histoire et je te jure qu'elle ne mérite pas un sanglot, ni cette passion des coquelicots !  

— Attends la fin, tu comprendras ! Un autre l'aimait, qu'elle n'aimait pas et le lendemain, quand je l'ai revue, elle dormait à moitié nue dans la lumière de l'été, au beau milieu du champ de blé. Mais sur le corsage blanc, juste à la place du coeur, il y avait trois gouttes de sang qui faisaient comme une fleur. Comme un petit coquelicot, mon âme, un tout petit coquelicot.

À dire vrai, je réalise en rédigeant ce billet, que même si je suis plutôt bon public (je crois) les occasions de me marrer franchement en lisant - je veux dire en lisant autre chose que mes propres conneries - sont finalement assez rares. Concernant la BD par exemple, j’ai en tête une certaine planche de Gaston Lagaffe (faudrait que je vous la retrouve), puis il y a cette BD de Titwane et, et, et... je crois bien que c’est tout. Je vous rassure : j’ai eu et j’aurai encore plein d’occasions de sourire, d’être amusé et de prendre plein de plaisirs différents en lisant, mais il semble que la bonne grosse hilarité soit finalement assez rare.

La deuxième bonne raison de faire figurer ici la BD de Titwane est que j’en ai marre de la chercher sur son carnet.